sábado, julio 17, 2010

INVICTUS

INVICTUS

Out of the night that covers me,
Black as the Pit from pole to pole,
I thank whatever gods may be
For my unconquerable soul.

In the fell clutch of circumstance
I have not winced nor cried aloud.
Under the bludgeonings of chance
My head is bloody, but unbowed.

Beyond this place of wrath and tears
Looms but the horror of the shade,
And yet the menace of the years
Finds, and shall find me, unafraid.
It matters not how strait the gate,
How charged with punishments the scroll,
I am the master of my fate;
I am the captain of my soul.




INVICTUS

Más allá de la noche que me cubre
negra como el abismo insondable,
doy gracias a los dioses que pudieran existir
por mi alma invicta.

En las azarosas garras de las circunstancias
nunca me he lamentado ni he pestañeado.
Sometido a los golpes del destino
mi cabeza está ensangrentada, pero erguida.
Más allá de este lugar de cólera y lágrimas
donde yace el Horror de la Sombra,
la amenaza de los años
me encuentra, y me encontrará, sin miedo.

No importa cuán estrecho sea el portal,
cuán cargada de castigos la sentencia,
soy el amo de mi destino:
soy el capitán de mi alma.
William Earnest Henley



(Gracias, Mariano)

Renaciendo


Siendo humo consumí mi esencia,
me desdoble sobre los sueños.

Permeé con vehemencia los ojos,
sacudí mis miedos, sin cortesía.

Arrañé inconstante el tiempo,
bebí cada lágrima viva, de mi palpitante recuerdo.

Sudé mis culpas entre ropa vieja,
vomité canciones sin destinatario.

Regreso ahora a mi cuerpo nuevo,
reconozco mi reflejo frente al camino en blanco.

Alzo las manos frente a la lontananza
me regalo, entre soledad, mi primera sonrisa.

No me derretiré, no en este presente sin descripciones.

Renací/Evolución/constancia/Saciedad/Esfuerzo/Futuro.

(O por lo menos eso pretendo)



domingo, julio 11, 2010

...



Mis letras son melancólicas, con ansiedad.
Con trazos desesperados, sin repliegues.

Las tildes anémicas, rellenas de eco.
Abultado el espacio entre sus gritos.

La hoja ultrajada, de caparazón comestible.
Sus esquinas, las más blancas.

Ya no puedo escribir.

jueves, julio 01, 2010

Hojas de realidad.



Se han ido los testigos,
deshojaron ya la evidencia.

Los caminos están perdidos,
la demencia bebe mis ojos.

Un eco de nuestros pasos,
el escandaloso olvido.

"Loco reloj que canta muertas horas antiguas"
-Lorca