Curvas sin sentido.

Rosas que zizaguaron el camino,
desgarradora falsedad de tu constante.

Cuevas que cantando nos despedían,
el tiempo comía ciruelas en mis piernas.

Caracoles en las muñecas, silbando,
consonantes aguerridas en tus labios.

Conjunto de esclavitud, deja ya que tiempo nos arrastre.

nuestra cocina

La cocina palpita por el tiempo derretido,
las horas entre risas se han acomodado en los cajones,
ya no puede dosificarlas, ya no debe.

Entre los platos escurren nuestras canciones,
la ventana ya no nos vigila,
se limpian de notas los cuchillos,
que delicia en las cucharas el reflejo de nuestros ojos.

En la cocina este arroz ya se coció.